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Un retrato de Edward Hopper a través de los ojos de su esposa ''A veces sueño, me veo dando pinceladas, la sangre me sube a los ojos, me repongo, ataco los verdes, dejo caer capas de azules sobre el lienzo, en trombas, en volutas. Entonces estoy en la gloria, entre los tubos, chapoteo entre los charcos de colores, y el hombre que está aquí al lado sin estar se convierte en un recuerdo lejano, un fuego fatuo, un chirrido sobre el grano del lienzo''. Esta novela es el retrato de Edward Hopper a través de los ojos de su mujer, también artista. Josephine constata sin concesiones una existencia sepultada a la sombra de un hombre por el que lo sacrificó todo. Ella solo pudo retener a su amante, que no dejaba de alejarse, convirtiéndose en su modelo, y al final en todas las mujeres a la vez, excepto la suya. La historia magnífica y cruel de esta pareja se cuenta con un lenguaje luminoso, habitado, que permite explorar la profundidad y la ambivalencia de los sentimientos.
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Ahora sabemos que el color del amor no es solo el verde sino quetambien es el amarillo, el sol limon aun verde. Esta novela estavolcada en las vidas minusculasque giraron en torno a Vincent vanGogh. Nace de encuentros y de amores, de cientos de paginas leidas yolvida- das, de viajes a Amsterdam y a Paris, donde ahora Vincent esta colgado en museos o es visible en laspantallas del AtelierLumieres.Las mujeres cambian lasvidas de los hombres, les dan la luz, nos danel amor, dice el autor, hacen que las almas brillen como vidrieras,que se nos llenen el cuerpo y el corazon de colores, y en particularde verdes y de amarillos. Por eso Javier Santiso imagina que Vincenttambien ha vivido y ha muerto: «si no te conozco, no he vivido, simuero sin conocerte, no muero, porque no he vivido», Cernuda loescribio mejor que nadie, en espanol, en poesia. Uno puede pasarse una vida entera sin haber vivido. Uno no muere porque el corazon deja delatir o porque el cuerpo un dia se nos va. Uno muere porque no teheconocido, porque no he dado con la llave, con ese cuerpo que se abrecomo una flor y mira con ojos de girasol, ese co
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Si la lírica existe para superar el mundo que se nos va de las manos, Javier Santiso ha optado aquí por una poesía del saqueo, donde los versos son animales, versos bestias plagados de imágenes y cortocurcuitos. Este libro habla de esa violencia, de la vida a bajo coste y del paraíso que tiene nombre de mujer. Eugenio de Andrade, Odysseas Elytis y Henri Pichette se interrelacionan con Ángel González, José Agustín Goytisolo y Joan Margarit en un juego de confluencias que busca detener el mundo, encajar sus golpes, su realidad sin piedad, la verdad desnuda, bella y bestia a la vez, como un cuadro de Anselm Kiefer.
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Bacon tenía a España en la sangre. Un español, Velázquez, fue su gran maestro. De su Retrato de Inocencio X diría Bacon, rotundo, «siempre he creído que este era uno de los mejores cuadros del mundo. He intentado, sin ningún éxito, hacer ciertas reproducciones de él». Por amor, a otro español, éste de carne y hueso, Francis Bacon llegó a Madrid, ya ochentón. Sería su último viaje. En esa ciudad moriría, rodeado de monjas. Mortalmente vivo hurga en ese puñado de días, los diez últimos pasados en la ciudad. Javier Santiso se atreve a recrearlos, con su prosa poética, hecha de hermosos girones, metiéndose bajo la piel del artista y en la cabeza de los últimos actores y testigos que presenciaron el final del gran artista. Un fuera de serie, que no se despeinaba por nada, que era un jilguero, amante de la buena vida y al que le gustaba provocar, embestir, «porque el arte poco tiene que ver con el buenismo, el arte nos salta, nos asalta», dice Javier Santiso.
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