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Con Ceremonia de despedida, Marcelo Rioseco regresa a una escritura de orden metafísico, la cual sigue el hilo conductor de libros anteriores respecto a temáticas concernientes a la extranjería, donde se produce un desdoblamiento del hablante lírico por su condición de inmigrante radicado en Oklahoma, Estados Unidos. A partir de dicha irradiación surgen libros como La vida doméstica (2016) y Olivia en los suburbios (2020), por citar solo dos de sus últimas entregas. El poema que da inicio al volumen, es una clara muestra de ello y se titula, “También son extranjeros”. Allí escribe: “Para el desterrado no hay patria ni casa / ni forma de regresar. / Se ha caminado / demasiado y todas las ciudades se parecen”. Sin embargo, el poeta tiene un lugar en el mundo, y ese lugar es el lenguaje y Rioseco lo utiliza de manera maestra. Su país natal es la metáfora de lo que ya no se puede asir, y a la vez, se desmorona y linda con lo fantasmagórico, características propias de nuestra época. Por lo mismo, su obra es actual y nos podemos leer en ella. En “Regresar a la patria”, escribe: “Regresar a la patria, / arrastrando otro país a cuestas, sentados ahora alrededor de una mesa / rodeados de extranjeros”.La poesía de Marcelo Rioseco, en estas páginas, nos invita a reflexionar sobre la muerte, lo filial, dios y, finalmente, la existencia. Su mirada es incisiva y aguda, dejando en el lector más interrogantes que respuestas. Esto resulta singular, pues constituye, a fin de cuentas, el trasfondo de todo lo metafísico.
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Cosas que van y vienen, miradas perdidas en el parque, citas que nunca se concretaron, recuerdos de tiempos pasados que no volverán. Porque más que una mera crónica de la nostalgia, presenciamos acá la temperatura de una sensibilidad que se niega a dejarse arrastrar por el vacío de esas calles adocenadas y anónimas,pero que tampoco desea ser mero testimonio del hastíode una sociedad cansada de sí misma. En este nuevo libro, Rioseco se plantea la necesidad de poder decirese límite que nos indica el vértigo de la derrota, ese vértigo que, si no es dicho, no existe, pero que el poeta, a pesar de todo, nos sondea para que prestemos oídos a lo que huye fugitivo entre los dedos de nuestra propia precariedad.
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