Encara no hi ha cap producte a la teva cistella
Obra finalista en los premios Ignotus 2021.Obra finalista en los premios Guillermo de Baskerville.Elegido uno de los libros del año por Librería La Sombra.Elegido uno de los libros del año por Alberto Plumed (Cyberdark).Elegido uno de los libros del año por El Periódico.Elegido uno de los libros del año por Café Librería.Elegido uno de los libros del año por Lectura y Locura.Elegido uno de los libros del año por Dentro del Monolito.En Agujeros de Sol, Nieves transita por esos oscuros senderos que tan bien conoce: ese terror angustioso, asfixiante, agónico y desagradable que se aleja de los tropos más gastados y conocidos del género, para fijar su mirada en un universo alejado de lo sobrenatural propiamente dicho y en un terrible monstruo que no tiene aspecto de tal, pero que es más temible que cualquiera de ellos: el ser humano y la parte más fea y negra de su alma.Esta novela, con ecos de Joyce Carol Oates y su Zombi, de lo más sórdido de Jack Ketchum, del suspense y la obsesión de Daphne du Maurier, o de la anormalidad familiar de Yorgos Lanthimos en ''Canino'', nos presenta la historia de una venganza, narrada con ese estilo tan particular suyo, caracterizado por esa especie de confusión premeditada que producen los diferentes períodos temporales de las diferentes historias alternándose entre sí (algo similar a matrioskas como dice ella misma).Ella volverá con el hielo, con el frío, a jugar con todos nosotros.Debería nevar esta noche. Debería estar nevando. Igual que en el día en que la avalancha se la llevó.La luna cianótica tendrá su rostro, ese que lleva años muerto y enterrado, aunque no en nuestra memoria.¡Ponme otra copa, por supuesto, y brindemos por ella!Querrá jugar con todos nosotros de nuevo, a aquel pasatiempo que le dio por llamar, a saber por qué, agujeros de sol.Volverá para desenterrarlos a todos. Volverá para desenterrarlo todo.Feliz Navidad.
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Nieves Mories nos retuerce las entrañas lanzándonos en medio de una fábula de terror weird, un relato estremecedor que explora la guerra en toda su crudeza. La Ciudad. La otra orilla. Hace veinte años: La guerra de todas las guerras se gesta en las calles, entre hermosos palacetes art nouveau. Viejos nombres, viejas proclamas, viejas cruces flechadas resucitan. En una villa verde jade, mientras las cenizas de los muertos caen sobre todo el que recorre las calles, presentes y futuras, de la ciudad más hermosa a orillas del Danubio, dos hermanas traen al mundo a dos bebés que les son arrebatados. La Ciudad. Esta Orilla. Esta noche: Cara y Carlo recorren el cadáver plagado de fantasmas de la que fue la ciudad más hermosa a orillas del Danubio. Devoran cuentos con el ansia con que devoran corazones y miran voraces hacia la otra orilla y sus promesas, siempre están hambrientos. No lograrán saciarse hasta que le encuentren a él, al padre del mal y de los horrores de la guerra que lo destrozó todo.
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«Mories escribe de manera despiadada, sí. Pero es que la vida no es suave, ni sedosa. A veces, sobre todo si eres mujer, ni siquiera es agradable». (Alicia Pérez Gil)No importa cómo las llames, sus nombres son todos los nombres.No importa el tinte de su mirada, de su piel, de su pelo, sus colores abarcan todos los colores.¿Quieres oírlas ahora?¿Quieres sentirlas?¿Quieres verlas?Son más que ese cuerpo en la cuneta, en la orilla, en el lecho conyugal. Son más que las sombras que se deslizan por los jardines y las casas aún por encantar. Son más que el número anotado en la etiqueta atada al dedo gordo del pie.Todas están descalzas.
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